Menú de la Mercè

MOON BAR
Menú de la Mercè (Del 23 al 27 de Setembre):

1os
.- Shrimps from the sea of tranquility in pepper, ginger and orange sauce (May contain traces of garlic).
.- Pastel de krill espacial y pistachos.
2os
.- Risotto di funghi ai tre formaggi
.- Lluç a la marinera i patates fregides.
3os
.- Mousse de chocolate com glaceado de estrela cadente
.- Sorvete de limón en parfait de absenta

Degustació de cervesas, vins i cavas.
Especialat: Alto del Crimen i Joe Daniels.

Per reservar trucar al telèfon

Doble Invierno

En Santiago la primavera ya se siente en el aire.
Un aire eléctrico, que revuelve por completo las aguas de la memoria, que nos colma los sentidos con el aroma de los ciruelos.
Tantas tardes en que nuestra juventud y las risas han adornado el deambular calmo del sol.
Un aire tibio, incitante, que permanece despierto en la noche como testigo de un buen día.
El pasto verde bajo nosotros, entregándonos su frescor. Y las cervezas… hay las cervezas… Dulces y amargas, chispeantes y coloridas, nos permitieron mirarnos a los ojos y mientras sorbíamos callar, sonreírnos y pensar “… que buena vida…”.

… Dame nena dame nest quick… QUIERO TU NEST QUICK... YEEEAAAAAHHHHH!!!!

MOON BAR

¿Cuantas golondrinas entregarán su sangre, para que nazca en mí un nuevo corazón? ¿Recordará mi pecho como hacer para batir?, o se quedará estático, como el viejo reloj de mi abuelo, que ya nunca mas sintió el paso furtivo de un segundo.

Mi camino es estrecho, pero se ha cruzado con muchos otros.

No importa tanto el objetivo, sólo un norte y suficiente actitud, o empuje, o voluntad.
Antiguas visiones han vuelto a mí, de un espacio que ya conozco y que nunca habité. Añejas invasiones dejaron duras cicatrices que ahora pueblan sus colinas y saludan al Mar.
Dejaré mi tierra querida, sus ríos y montañas, su pueblo y mi gente. No tendré más que lo puesto, y en mis hombros se apoyará el peso de mi vida. Sobre mi cuello, lo único que me hace indisoluble. En mis brazos, la fuerza de tomar lo que quiera, y mis piernas serán el reflejo de la ansiedad.
No estoy en ninguna parte… soy sólo un recuerdo vivo.

Valle Nevado

Una amiga citó una canción.. -J'ai pas besoin d'aller au bord de la mer pour avoir de l'inspi / Ce qui se passe autour de moi,/ autour de nous me suffit.- ...
... luego, para molestar a un pequeño concepto que no cabía en mí, partí en busca de inspiración a la montaña que se cerraba; con un libro; una cerveza; un porro.
El libro me entregó este poema que no conocía.
Sobrecogido por el poema y los copos derritiéndose en mi lengua, lejos estaba cuando de a poco el camino se congelaba. Porque cuando cae un copo y te quita algunas calorías y difumina las siluetas y esconde los edificios, te mueve en el tiempo. Me despedí de los pequeños arbustos, que tímidamente se coloraban verdes y presentían su blanca nueva morada. La soledad de su futuro tan próximo. - Debiese devolverme a buscar las cadenas- Había dicho uno que aprendió viendo la nieve cerrarle el paso a mi padre, viendo una camioneta hundirse en un río, sacando a una vieja amiga desde arenas del desierto
El silencio fue arrastrado fuera por el ajetreo entre goma, metal y asfalto. El camino negro en pendiente y culebreando por la cordillera para alcanzar la inflexión térmica en que de pronto ya no nieva, y la lluvia te hunde aún más en el asiento, y rellena el espacio arrancado por la nieve.
Fue una magia de Santiago.


Humberto Díaz Casanueva

El sol ciego
X. La llave de las dádivas

Esta vida
Rosamel
Esta vida que me queda
para que arda el destino
Este don de amor y
de terror
Este acto de arrojo
Esta forma
equilibrada sobre el caos
por un tiempo tan breve
Esta vida que es más
vida
en el conjuro de tu
muerte
Esta poesía
como un espejo
desollado
Esta rosa de bronce
que ahora oprime
tu corazón estático

Esta fe
como si imantáramos tu
noche
Este niño
trasquilando un lobo
Este árbol de raíces de
hueso
Esta sonrisa imborrable
Todo todo ¿qué significa?

¿Qué bálsamo
en el martirio
de tus manos atrapadas
por voraces planetas?
¡Ay!
Más que morir
te has desprendido de mí
como un cimiento de lo
que soy
de lo indisoluble que soy
de lo que me hace
permanecer y durar
consumiendo todas las
potencias

Estoy solo
Caen nidos en la noche
Caen ojos tatuados
en una luz perdida
Canta canta el centinela
ciego
Escucho
la precipitación de las
semillas

No estoy solo
Sobre mi corazón
empolla un águila
En el silencio
se abre una flor de
piel
La vida restalla
su verde su hermoso
látigo
Ser
es un mandato más hondo

A mi lado
criaturas inflamadas
por el día
me revelan
un purísimo instante

Mi voz
trenzada a la tuya
seguirá cantando
escudriñando
en la arcana mortal
presencia
¡Ayúdame! oh ayúdame
Rosamel!
a reunir el resplandor
del mundo!

Absente

Ausência
Vinicius de Moraes

Eu deixarei que morra em mim
o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar
senão a mágoa de me veres eternamente exausto
No entanto a tua presença
é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto
existe o teu gesto e em minha voz a tua voz
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado
Quero só que surjas em mim
como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar
uma gota de orvalho
nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne
como nódoa do passado
Eu deixarei...
tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos
e tu desabrocharás para a madrugada.
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu,
porque eu fui o grande íntimo da noite.
Porque eu encostei minha face na face da noite
e ouvi a tua fala amorosa.
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa
suspensos no espaço.
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só
como os veleiros nos pontos silenciosos.
Mas eu te possuirei como ninguém
porque poderei partir.
E todas as lamentações do mar,
do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente,
a tua voz ausente,
a tua voz serenizada.

Ausencia

Dejaré que muera en mí el deseo
de amar tus ojos dulces,
porque nada te podré dar sino la pena
de verme eternamente exhausto.
No obstante, tu presencia es algo
como la luz y la vida.
Siento que en mi gesto está tu gesto
y en mi voz tu voz.
No quiero tenerte porque en mi ser
todo estará terminado.
Sólo quiero que surjas en mí
como la fe en los desesperados,
para que yo pueda llevar una gota de rocío
en esta tierra maldita
que se quedó en mi carne
como un estigma del pasado.
Me quedaré... tu te irás,
apoyarás tu rostro en otro rostro,
tus dedos enlazarán otros dedos
y te desplegarás en la madrugada,
pero no sabrás que fui yo quien te logró,
porque yo fui el amigo más íntimo de la noche,
porque apoyé mi rostro en el rostro de la noche
y escuché tus palabras amorosas,
porque mis dedos enlazaron los dedos
en la niebla suspendidos en el espacio
y acerqué a mí la misteriosa esencia
de tu abandono desordenado.
Me quedaré solo como los veleros
en los puertos silenciosos.
Pero te poseeré más que nadie
porque podré irme
y todos los lamentos del mar,
del viento, del cielo, de las aves,
de las estrellas, serán tu voz presente,
tu voz ausente, tu voz sosegada.

Versión de Mariano Ramos

Double KOI

Se me olvidaba lo que pueden llegar a doler los tatuajes. Esta vez, la aguja se aventuró a recorrer la parte baja de los riñones y la columna, esa zona ultra sensible. Y que decir de la vibración que te remece por completo desde las vértebras. Double Koi, Double OUCH.
Y al final siempre terminó con la misma pregunta. ¿Por qué me tatúo?
Por lo menos ahora todo parece más armonioso. Me queda rellenar los espacios vacíos y luego a esperar por un tiempo. Tengo que dejar algo de espacio para Camden Town.
De todas formas mi tatuador es un talento. A mano alzada me hizo el dibujo en la espalda, luego de las pocas indicaciones que le dí; “Dos peces Koi, chapoteando en agua, mirando en direcciones contrarias, full japo, con transparencias y todo, shuper loco ashi… ¿rolla?”.

Algunos días antes:
Phil- Me patearon… por despreocupado.
Chris- ¿Cómo estás?
P- Bien… despreocupado.
C- Je. ¿Has vuelto a hablar con Andrés?
P- Si… que me adora. Pero no sé. Parece que estoy bien así.
C- Bien entonces… disfrute primo.
P- Me da un poco de pena. Me llama y todo.
C- C’est la vie… … ¿Cuánto tiempo?
P- 2 años… a putear nomás.
C- Ja… si eso quieres. Pero sabes que eso te deja igual de sólo… y ahora que toca el invierno. Aunque no se en que época sea peor.
P- Tú harto que llevas sólo… 2 años también ¿no?
C- Casi. Ahora estoy bien en realidad, pero no te voy a decir que no costó.
P- Te deben llamar montones igual… a mi me tapizan el feisbik con mensajes.
C- Los hombres son más jotes po vaca, aunque se hace lo que se puede. Pero sabes que mi cabeza esta en otro lado… un poquitín lejos.
P- Pff… no puedes ser más gil… mujeres… yo si que nunca voy a entender.
C- mmm… no sé si sea más fácil de este lado.
P- …
C- … ¿Tienes tiempo ahora para rayarme Neptuno?...
P- HAHA… yo también pensaba en mis tatuajes. ¿Qué será?
C- HA… no sé… ¿Y? ¿Tienes tiempo?
P- Si…. Acuérdate que el lunes vamos donde el Marlon. Pedí cuatro horas. Me voy a empezar a terminar la manga.
C- Yo le voy a dar a Piscis.
P- ¿Y eso?
C- Un par de peces. Mirando en direcciones contrarias.
P- Bueno. ¿Oriental?
C- Si. Bajo el enano.
P- Buena. Ahí hablamos con Marlon. Full Japo.
C- … full japo… ¿abres el portón?
P- Right now.
C- Vale.

¿Qué tienen las princesas en su cabeza?

¿Qué tienen las princesas en su cabeza?
Se preguntaba el Rey mientras paseaba por el jardín, y veía a su hija en su balcón. Cerca del río galopaba su hijo, reía y voceaba a los perros.
-Mis hijos deben reír-, se decía el Rey.
-¿Qué tiene en su cabeza la princesa? ¡FLORES!-, exclamó, cuando vio a su hija aspirar el aroma de una violeta que crecía en un alfeizar. Llenó entonces el castillo con fresias, jazmines y rosas, para que por donde pasase la princesa, llenos estuviesen sus pulmones. Pero la princesa sonreía, no reía.
La vio bailar un día cerca de la chimenea, cuando se turnaron con el príncipe el lugar en el piano. –UN BAILE-, exclamó, y organizó el baile más rimbombante de cuanto lograban recordar sus tierras. Llegaron todos con sus trajes multicolores, venían buscando amores. Hombres guapos del otro lado del mar, hasta elfos del bosque. Pero la princesa sonreía, no reía.
Fuese el Rey a un rincón, pensativo, abrumado. Todo lo tenía, y lo que no y quería, lo conseguía. Paseaba de esta forma por sus recuerdos felices, ya casi sin esperanza, cuando oyó una carcajada suave y dulce que le hinchó el pecho. Corrió entre la multitud, hacia la princesa.
En un instante se le inflamó el corazón y una concentrada lágrima surcó su mejilla. Sabía que la perdería, pero no había remedio.
La princesa conversaba con un alegre mensajero. Venía de lejos. Por la mañana lo había recibido el Rey con noticias de los pirineos. Se notaba en sus prendas el largo caminar, la mezcla de tierras.
¿Qué tienen las princesas en su cabeza?
Las princesas, … en su cabeza, … tienen alas.

Feliz cumpleaños hermanita hermosa. Gracias por existir.

Ciencia toda poderosa

¡OH GRANDES CIENTÍFICOS, rezamos a ustedes por la salvación! Ojala puedan con toda su maquinaria, hipótesis, teoremas y raciocinios, darle vida al salvador, ese misterioso y mágico bálsamo inyectable, que nos liberará del monstruo del virus, de ese demonio microscópico y omnipotente, privador de libertades, maltratador de ancianos, que viene por la noche sin que nos percatemos y se roba a nuestros niños. Fariseo aquel que ose dudar de estos grandes científicos, que no hacen más que pensar en el desarrollo de la humanidad, en el progreso del hombre, en su salvación. ¿Nos están castigando acaso por dudar de las ventajas de la clonación? ¿Por no creer en las patentes genéticas? El aporte a la ciencia no puede ser menor que el 10% de el producto del país, el diezmo de todo ciudadano. Benditos los impuestos que me permiten aportar a los científicos desde la comodidad de mi escritorio. Háganse dueños del patrimonio genético de la humanidad, de la patente de todas las cepas de trigo del mundo, si con eso logran erigir más alta la torre del conocimiento y llegar hasta la verdad que se oculta tras las nubes en el Olimpo, vedada como está para nosotros simples mortales.

Desgano

¿Dónde estarán estas palabras? ¿En alguna máquina japonesa? ¿Entre circuitos gringos? ¿Surcando el espacio entre un par de satelites?
Las siento deshacerse y codificarse. Desgarrarse entre bits, celdas magnéticas que nada saben sino de ceros o unos, verdaderos o falsos. No ven matices, ni engaños a medias, ni sonrisas falsas. Las letras tampoco saben de su palabra.

Este espacio es mi propia fuente de deseos. Arrojo y arrojo monedas, dando la espalda, ocultando mi rostro, esperanzado de algún resultado futuro, lejano como todos los futuros. ¿Cuándo vendrá la limpiadora de piletas? Esa que se lleva los cuartos arrojados por los paseantes foráneos.

Me cuesta respirar, me pesa el pecho. Llegó el invierno, y se me ha calado profundo.

Normandie

Me gusta cuándo las coincidencias confabulan porque esté en determinado lugar en un momento dado.
En Chile facebook ha sido un fenómeno. Fue impresionante y abrumador vivir el surgimiento de esta herramienta de interacción social. De un mes a otro recibías invitaciones, propuestas y hasta declaraciones de personas que si bien se habían cruzado en tu vida, por alguna u otra razón las habías dejado de ver o perdido el contacto. Xs de todo tipo iban y venían, se contactaban para retomar las relaciones dependiendo de quienes estaban más o menos atractivos luego de ver sus fotos publicadas. Si querías encontrarte con alguien solo había que ver a que fiesta iba y poner cara de sorpresa. Esa pérdida de privacidad me llevó a cerrar la cuenta, cosa que no dejó indiferente a algunos amigos que criticaban mi ostracismo o que incluso se sintieron ofendidos por verse marginados de mi mundillo. En fin, mucho rollo para un par de clicks.
El otro día, sin más, decidí ver que podía encontrar, ya que recordaba una que otra herramienta interesante. Al reactivar mi cuenta, la primera invitación que recibo me llenó de sorpresa; “Sólo por hoy ‘Cortazár’ en cine arte Normandie”. En 3 horas estaba caminando por el aroma a fritura de calle San Diego junto a un torrente de transeúntes, tan homogéneo como los mismos personajes de Cortázar. Volver a esa taquilla, donde el mismo y vetusto acomodador te entregaba el billete para la obra. Sentí por un momento la eternidad, un hilo de tiempo que, aunque delgado, sobrevivía a la modernidad de una metrópolis a punto de ser aplastada entre el mar y la cordillera. El aroma del tiempo en cada butaca de madera y cuero. El ruidoso sonido de volver atrás gracias a un vinilo extraviado. Nunca había escuchado la voz de Cortázar, sus erres afrancesadas, su cadencia calma y vital. Tantas frases memorables salieron multiplicándose de su garganta, esas que busco incansable, que dicen mucho o no dicen nada, perdidas como están entre el discurso y el sentimiento. De todas, me quedé con una: “… porque el dolor nunca, nunca será más fuerte que la vida.”
Seguiré un tiempo más en facebook para ver que otra circularidad se hace evidente. Me inundaré de Cortázar, ahora que me he dado cuenta que el niño que enloqueció de amor ha sido muerto y enterrado con sus juguetes. Porque es evidente el motivo de mi lejanía del autor trasandino; cuando volvió X, venía con un libro bajo el brazo, llegó de vuelta a mi cama de dónde la había corrido. “¿Rayuela?, creo que es muy bueno.”, “Sí, lo es”, fue su escueta respuesta y en sus ojos se notaba otro que no pude soportar. Así fue que me alejé definitivamente, y llegué a París, de vuelta a caminar por la orilla del Seine, bajo la Tour, de donde la llamé y le dije que volvería, que la extrañaba, “Comme j’aimerai que tu sois ici…”. Quizás por eso todavía me busca sin éxito, busca a un niño que murió incluso antes de partir, uno romántico, cazador de aromas variopintos y poemas raquíticos. Que fue enterrado a orillas del canal de la mancha por el roce de una estrella fugaz. “Sigamos avanzando chica, ‘… porque el dolor nunca será más fuerte que la vida.’”

"Toda esa gente solitaria"

Este párrafo fue extraido de una columna aparecida el día de hoy en la página de Cultura del diario Las Últimas Noticias. Su autor, Leonardo Sanhueza, de profesión geólogo, tan chileno como el diario que comparte sus palabras, me ha sorprendido innumerables veces con su manera de recitar, criticar o desmenuzar los acontecimientos semanales. Buen tiempo a esta parte espero ansioso el día martes, para así hincar mis retinas en “Tinta China”, su columna.

“Las buenas palabras que han llovido sobre la memoria de Corín Tellado no hablan de literatura, ni siquiera de libros, sino de aquellos mundos pequeños y a la vez inmensos que ponen a prueba nuestra razón de ser, es decir, los mundos de la calle y de las cocinas, los de las secretarias taconeando en las veredas, los de nuestras propias madres corriendo al trabajo en otoño. A diferencia de otras literaturas ligeras, como el policial, esas novelitas rosas nunca volverán a ser escritas ni leídas, porque se convirtieron en teleseries y luego en reality shows, pero permanecerán así, transformadas, como testigos de la soledad contemporánea.”

Cupido 2001

Sobre un poste diviso una solitaria silueta. Me imagino a un tipo de estatura media, tez curtida por el viento y el sol, torso desnudo tapado a medias por una chaqueta de cuero marrón. En cuclillas contempla el ir y venir esquizofrénico de transeúntes enajenados.

En el horizonte se desliza un joven de caminar calmo y parsimonioso. En sus manos fluyen rápidas las páginas de un libro azul. Se acerca tranquilamente.

El tipo sobre el poste saca un cigarrillo del bolsillo interior de su chaqueta. Con su mano derecha libre, y al instante en que se lleva el cigarrillo a los labios, toma un revólver cromado, afirmado en la cintura por sus vaqueros. El tiempo frena por el largo del cañón. Lo veo cerrar un ojo para apuntar al distraído joven que difícilmente se percatará del riesgo.

Detengo mi carrera, porque no creo a mis ojos. Todo aparece difuminado, y el cielo amarillo y violeta.

El tipo, con un rápido golpe de sus dedos, hace girar el barrilete metálico. Lentamente se detiene el tambor. Veo como aumenta la presión en el gatillo, y se suelta el disparo.

Una bala anaranjada surca el espacio entre ambos y se incrusta de lleno en el costado izquierdo del pecho del joven que rápido agacha la cabeza acusando el golpe. La levanta al tiempo que veo su halo azul mancharse con tintes cobrizos. Si no hubiese visto la escena, no reconocería al joven, ahora erguido, con los músculos tensos, el pelo sobre su frente y la mirada desencajada. Otea los rostros que marchan a su lado, mientras cae el libro de su mano abierta. Se une finalmente al vaivén orgiástico de la multitud.
Con el sólo contacto del cañón, todavía humeante, prende el tipo su cigarrillo. Una mezquina sonrisa se dibuja en sus facciones. Se levanta junto con el humo saliendo de su boca. Fija su mirada en un punto que no reconozco, y con su revólver empuñado salta desde las alturas, sobre la multitud. Desaparecen de mi vista, confundidos en el océano abierto frente a mí.
Centellea en el cielo un astro rojo, abrazado por el sol. Detrás de una nube se esconde triste la estrella de la tarde.

El Amor y la Locura

Este cuento llego a mí hace ya un par de años. Nunca supe su autor y tampoco pude averiguarlo.

"Cuentan que una vez se reunieron todos los sentimientos y cualidades del hombre. Cuando el ABURRIMIENTO había bostezado por tercera vez, la LOCURA, como siempre tan loca, les propuso: - ¿Vamos a jugar a las escondidas?! La INTRIGA levantó la ceja intrigada y la CURIOSIDAD, sin poder contenerse preguntó:
- ¿A las escondidas?... ¿y cómo es eso? - Es un juego -explicó la LOCURA- en que yo me tapo la cara y comienzo a contar uno hasta un millón mientras ustedes se esconden y cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes que yo encuentre ocupará mi lugar para continuar el juego.
El ENTUSIASMO bailó secundado por la EUFORIA, la ALEGRÍA dió tantos saltos que terminó por convencer a la DUDA, e incluso a la APATÍA, a la que nunca le interesaba nada. Pero no todos quisieron participar... la VERDAD prefirió no esconderse, para qué? si al final siempre la hallaban, y la SOBERBIA opinó que era un juego muy tonto (en el fondo lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella) y la COBARDÍA prefirió no arriesgarse...
- Uno, dos, tres... -comenzó a contar la LOCURA. La primera en esconderse fue la PEREZA, que como siempre se dejó caer tras la primera piedra del camino, la FE subió al cielo y la ENVIDIA se escondió tras la sombra del TRIUNFO que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto. La GENEROSIDAD casi no alcanzaba a esconderse, cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos...
¿Que si un lago cristalino?, ideal para la BELLEZA. ¿Que si la hendija de un árbol?, perfecto para la TIMIDEZ. ¿Que si el vuelo de la mariposa?, lo mejor para la VOLUPTUOSIDAD. ¿Que si una ráfaga de viento?, magnífico para la LIBERTAD... Así, la GENEROSIDAD terminó por ocultarse en un rayito de sol. El EGOÍSMO en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio, ventilado,
cómodo... pero sólo para él. La MENTIRA se escondió en el fondo de los océanos (mentira, en realidad se escondió detrás del arcoiris), y la PASIÓN y el DESEO en el centro de los volcanes. El OLVIDO... se me olvidó dónde se escondió...pero eso no es lo importante.
Cuando la LOCURA contaba 999.999, el AMOR aún no había encontrado sitio para esconderse, pues todo se encontraba ocupado... hasta que divisó un rosal... y enternecido decidió esconderse entre sus flores.
- Un millón!!!- contó la LOCURA y comenzó a buscar.
La primera en aparecer fue la PEREZA, sólo a tres pasos de una piedra. Después se escuchó la FE discutiendo con Dios en el cielo sobre Zoología... La PASION y el DESEO los sintió en el vibrar de los volcanes. En un descuido encontró la ENVIDIA y, claro, pudo deducir dónde estaba el TRIUNFO. El EGOÍSMO no tuvo ni que buscarlo. Él solito salió disparado de su escondite que había resultado ser un nido de avispas. De tanto caminar sintió sed y al acercarse al lago descubrió a la BELLEZA y con la DUDA resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada sobre una cerca sin decidir aún de que lado esconderse...
Así fue encontrando a todos... al TALENTO entre la hierba fresca, a la ANGUSTIA en una oscura cueva, a la MENTIRA detrás del arcoiris... (mentira, si ella estaba en el fondo del océano) y hasta al OLVIDO... que ya se le había olvidado que estaba jugando a los escondidos... pero sólo el AMOR no aparecía por ningún sitio.
La LOCURA buscó detrás de cada árbol, bajo cada arroyuelo del planeta, en la cima de las montañas... y cuando estaba dándose por vencida divisó un rosal y las rosas... Y tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas, cuando de pronto un doloroso grito se escuchó... Las espinas habían herido en los ojos al AMOR; la LOCURA no sabía qué hacer para disculparse...lloró, rogó, imploró, pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo.
Desde entonces; desde que por primera vez se jugó a las escondidas en la tierra: EL AMOR ES CIEGO Y LA LOCURA SIEMPRE LO ACOMPAÑA."

Semana Rock

Todo comenzó tarde un sábado por la noche. Mientras admiraba las formas multicolores de mis cortinas, escuchaba el carraspeo incesante de los coches sobre la carretera y aspiraba el humo de un cigarro algo extraño para olvidar la resaca causada por el exceso de cigarrillo y vino del viernes, vi sonar mi teléfono -también luminoso- sobre la repisa. Salir o no salir, érase ahí el dilema. Y bueno, a falta de entrada para la multitudinaria sensación blanca -la Estación Mapocho nunca ha sido un buen lugar para eventos faltos de páginas-, que mejor que contestarle a quien había sido mi compañero en aquella juerga el año anterior, compañero de la vida, de sangre. En 2 horas estaba ya disfrazado en una fiesta industrial, con seres sacados de videos de Marilyn Manson, imitadores de El Depredador –de aquél que ilusamente quiso como trofeo a nuestro buen Terminator- y chicas apretadas hasta la asfixia por corsés rococos. Era todo lo que necesitaba para sacarme la modorra que lentamente se había apoderado de mis músculos cansados de fútbol; 3 horas de baile desquiciado; 2 Loco Jack; 1 pelea tumultuosa y 1 problema con la ley. Ahora sí estaba listo para pasar el domingo tendido al costado de la piscina y cerveza en mano dirigir la cocción taumatúrgica de un cerdito traído a desgracia. Esto, claro, como previa a la Dama de Hierro, que había concertado hacía algunos meses una cita en terrenos del Club Hípico de Santiago. Sabía que la convocatoria sería importante, pero ver a 60M chascones gritando frente a un Eddie mecánico de 6 metros con fuegos de artificio saltando sobre sus hombros, me impresionó y encantó. Luego vendría un error completamente amateur, no esperable de un tipo de 27 años bien vividos: el Cat mal abrochado = esguince de tobillo. Pff.
Así comenzaba entonces una semana que tenía que ser memorable, con un pelado de lentes pidiéndome tranquilidad mientras le daba cuerda a una vetusta máquina de rayos X, tan silenciosa como el ronroneo de un 747. Omisión para mi recaída del martes. Me excuso sólo en el deseo de hacer algo de ejercicio, luego de quedar marginado de las canchas por un par de semanas.
Miércoles, 07:00, departamento. Entradas –checked; Bolso –checked; Jeans rotos –checked; Cinturón de Camden Town –checked; Zapatilla festivalera piérdete una que vio a Portishead y Ozzy –checked; Bota ortopédica antitorceduras –checked; Bolsas ziploc para Jack –checked; Weed –checked; Camiseta sin mangas full tattoo –checked; Disco de Soundgarden para la camiona –checked; Jack –checked; Pack Heineken para poner en el frigo de la oficina –checked; Desodorante extra –checked.
Jueves, 03:00, departamento. Esa si que fue una lección de Rock. Mike Patton, con cara de trastornado, llenando de gritos disonantes el Movistar Arena del Parque O´Higgins, seguido por un enardecido Chris Cornell que entendió rápidamente que tenía que encargarse de sonar como antes, con los temas de antaño. Hasta se dio el lujo de tocar Inmigrant Song y una parte de Escalera al Cielo. Inolvidable. Me duermo plácido al constante silbido en mis oídos, sueño con un sol negro.
Jueves, 21:00, departamento. Salgo cojo de la ducha, cansadísimo. Me visto lento, pero seguro. Me detengo a ver mi pie. Parece una empanada bañada en jugo de betarraga. Me calzo nuevamente mi bota robotech, y parto acompañado de mi amiga María y de un cubano que me encuentro medio lleno en el bar. Se que voy tarde a ver a Bersuit, pero ni modo, al cabo que no tengo ni entrada. Desde el auto ya suena fuerte. Me apuro en llenar la doble bolsa ziploc que deslizo fácilmente dentro de mis calzoncillos. Fresco como lechuga me encargo de regatear locuazmente por una entrada que me permita distinguir los lunares de los artistas de turno. Suena Fuerte, por lo que apuro mi tranco disparejo. Al entrar me encuentro con un pinche gringo dándole como caja a una batería. Cambio de planes: empezó Molotov, cerrará Bersuit. Después de perder un par de decibeles de audición a orillas del escenario, me retiro en busca de un asiento que me permita descansar un poco el pie, tomar tranquilo y prender un porrito mientras disfruto de los espectáculos por venir.
Viernes, 22:30, Pista Atlética Estadio Nacional. Me canso de pedirle a Jimi que se calle para poder disfrutar un poco de Radiohead –porque le pedí que me acompañase-, pero me aburro de la puesta en escena del cuarteto depresivo y no ayuda nada la ubicación; de pie y a 500 mts del escenario. Le falta potencia a los parlantes, actitud desenfrenada a los artistas. Me encantaría verlos en un sucucho londinense, con un kilo de droga encima, pero ahora parece que necesito de una proper Rock Band. Esos mejicanos me entregaron algo a cambio de mi capacidad auditiva. Si no puedes contra él, únetele. Partimos con una capa de odio/alivio que nos regalan nuestros vecinos en el concierto. Mientras tomamos un taxi y todavía suena la banda de fondo, me hieren los ojos llenos de lágrimas de una fan que se tuvo que conformar con escuchar desde fuera. Creo que este fin de semana será interesante junto a mi compañero de piso.
Domingo, 19:00, departamento. Siento que entro a la dimensión desconocida. O puede que así se vea el mundo cuando estás sobrio dice Jimi. Mejor una cerveza, el infaltable porro, y a disfrutar del partido de Chile. Debo haber dormido 6 horas desde el viernes. Ese mismo día me aburrí de la bota y me puse zapatillas y tobilleras para poder salir a bailar. Buenas juergas debo decir. Mucho baile con chicas bonitas, un poco de sexo, ningún teléfono. Ahora me siento bien, con el pie destruido, pero bien, aunque se que no durará mucho. Como este viernes podré ver a Kiss, es muy probable que este tranquilo el resto de la semana, que le de el descanso merecido a mi tobillo. Pero quien sabe, quizás que demonio se despertará alimentado por mi soledad, mis libros, mis acrílicos. Solo pienso en la niña de los rizos azabache. Esa portuguesa que quedó en Inglaterra. Bella como ninguna, un ángel puro y sabroso como el aroma del jazmín. Quisiera tenerla a mi lado y ser para ella el hombre perfecto, preocuparme de la humanidad, ser para ella el grande que puedo ser. Pero parece que ya es medio tarde, aunque se vea próximo el invierno Europeo.
Doble invierno para mí.
Ahora… vuelta al laburo.

Rotación

Sucede que el sol salga por el este
…y me encuentre durmiendo.

Que de un plácido sueño
navegue hasta la tibieza de las sábanas.

Que sea sacado del ensueño
por el recorrido del agua en mi espalda.

Que despeje mi vista
con la fuerza de mi brazo.

¿Quién seré hoy?

De 1 a 5 me visto sonámbulo
tapo a mis coloreados amigos
-Que nada saben de responsabilidades-
me verán cuando vuelva
cansado y dominado por la noche

Pero en 6 y 7 es distinto
O nunca soñé y
con el ánimo borracho
desde mi cama veré
como se aleja el sol

O animoso me levantaré
para disfrutar del aire fresco de un día de lluvia,
del aire entibiado por nubes inexistentes,
O del polvo acumulado en mis repisas.

Como sea,
siempre fui yo,
sólo una personalidad de mi alter ego.

¿Mi heroína será persona?

¿Qué habrá sido?

¿Tu bálsamo de fresias?

¿Tus tinas de jazmín?

Cuéntame una historia

Para creer en la vida

Que toque el alma de quien la escuche
Que saque las máscaras de su corazón

Dime que el mundo es hermoso
Que es mío y que es de todos
Que por todas partes hay amor

Háblame de aire puro y nubes de algodón
De campos de frutos y laboriosas abejas
De claros arroyos y maravillas al sol
De pompas de jabón y eterna esperanza
Háblame de nacimiento y resurrección

Escucha mi ruego sutil otoño
Hazlo ahora, no demores
Antes de que llegue el chapuzón

Que se me pierde el alma
Que escondo mi corazón

Para creer en la vida

Cántame una canción

Atacama

¿Cuanto tiempo hará que no siento el calor de otro cuerpo?
Que me siento en la orilla de la carretera, y me levanto solo para gritarle a los rápidos conductores, codiciosos, ebrios como yo, enfermos neuróticos, inmorales… esquizofrénicos…

…y luego me agacho… me alejo para admirar la forma de un fósil… redondo en su afán de perfección… de orden intrínseco, ventana de los origenes… el sol se despide mirándome estático… en el fondo aparece Venus solitaria, y siento esa daga que me atraviesa el pecho completo, con la que escribí en mi carne su forma planetaria adusta, mi destino ciego de felicidad conyugal… por lo menos resuenan tambores a lo lejos, el tumulto, un escape a la locura, una magnificación de los humores… fluidos astro-dependientes… una silueta a lo lejos es reflejada por la luna llena, la veo deslizarse por el horizonte, mover sus risos al viento… a mi derecha una niña se baña en el mar, solo veo sus ojos, y me escondo de su mirada, como un cachorro asustado que recuerda una golpiza… mi fósil, lo abrazo mudo, tomo la daga del piso y me rayo un poco más, solo un poco más…

y esos tambores??... ahí están nuevamente… porque siempre los escucho y nunca llego?... donde resuenan??... veo mi brújula agitarse en círculos… al centro??...

I’m so fucking tired of my stupidity, my dumbness.

J’en ai marre d’attendre! D’être englouti tous les soirs par le vide.

A la mierda con los filósofos y sus patrañas existencialistas.

People ask the question; what’s a rockanrolla?
And I’ll tell them…
It’s not about drums, drugs and hospital dreams. Oh no…

There’s more in than that my friend.

We all like a bit a good life.
Some the money
Some the drugs
Others the sex kind, the glamour or the fame.

But a rockanrolla is always different.
Why?
Because a real ruckanrolla, want’s the fuckin LOT!!!

NO MORE MR NICE GUY....

ROCK

Muchas veces me pregunto si estoy en el lugar correcto. Si me encuentro donde debía estar, en un momento dado. La vieja historia del espacio/tiempo ¿no?
Nunca sabré si debí tomar ese avión en Londres… todo sería muy distinto…

Pero ahora sé que debía estar en Stgo el 25 de marzo de 2009. Sucederá algo completamente fuera de la norma. Un eclipse inimaginable.
Mike Patton y Chris Cornell, juntos, en un mismo escenario.

Cuesta creerlo. No podré dormir hasta entonces…

Que sería de mi sin el ROCK. Me corre por las venas, me pinta la piel, me transforma el rostro.
Me muestra el camino.
Gracias Elvis.
Gracias Beattles.
Gracias LED.
Gracias Ozzy.

GRACIAS PATTON. GRACIAS CORNELL.

Enlazando

Voy a guardar y compartir algunos links que me quitan preciosas horas de trabajo... que sería de mi sin ellos…
La mayoría son chilenos, dada mi actual situación geográfica, pero otros son un tanto más cosmopolitas…

Onirium
http://www.euroresidentes.com/suenos/diccionario_a.htm
http://es.dreamsmap.com/
http://www.misabueso.com/esoterica/suenos/ -Muy bueno, gracias Lilyth-

Astros
http://www.tarotara.com/carta_astral_hadas.html -horoscopoastral-
http://www.losarcanos.com/carta-astral.php -cartaastral-
http://www.13lunas.net/ -mayas-

http://tycho.usno.navy.mil/vphase.html -luna-
http://aa.usno.navy.mil/data/docs/RS_OneYear.php -salidasypuestas-
http://www.shoa.cl/ -armada-
http://www.redastro.cl/index.php
http://www.circuloastronomico.cl/cielo/cielodelmes.html

Artes y técnicas
http://www.arts-et-metiers.net/
http://www.deviantart.com/
http://www.mondomostre.it/index.html?includi=guggenheim_ufficiostampa
http://virgo.bibl.u-szeged.hu/wm/paint/auth/
http://www.tattoorockers.cl/
http://www.deezer.com/

I realized que me faltan los de ciencia de mi antiguo PC... los recuperaré... los extraño.

18 de Febrero

Y me enfrento nuevamente a un 18 de febrero. Nuevos 27 años ya vividos.
Y cada vez tengo menos ilusiones. O quizá sean tantas que me nublan la vista.
Por lo menos ya no combato la soledad. Abrazo fuerte ese frío que me inunda el pecho, que se vierte desde un rincón indefinido entre mis impares costillas. “Los soñadores estamos destinados a la soledad” dijo alguna vez Fiódor. A recorrer rápidos kilómetros para llegar a ningún destino. Y cuando estiro mi mano derecha hacia un costado, el frío finalmente se apodera de mi cuerpo y transforma mi expresión en una mueca desabrida, invisible y atemporal.
Esa misma mano toma el control, sube el volumen de un Sumo de Rock, y un leve calor brota desde las entrañas, mientras mi pie derecho comienza a buscar un fondo inexistente. Esa familiar angustia por noche infinita, por exaltación melómana, me entrega una sonrisa desenfrenada alimentada de locura.

Como decía el bueno de Nerón, “Quémenlos a todos, que yo ya ardo por dentro”

Apocalíptico

Cuando un día,
las ciudades estén desiertas,
y sean por fin las plantas,
quienes hagan escuchar su voz de jungla,
sabremos que lo importante si era el poder,

poder compartir,
poder procrear,
poder imaginar.

A poco que no, eh?

Relatividad consecuente

Soy más poderoso que el tiempo,
porque lo entiendo,
y si me muevo constantemente,
no me alcanza,
y aun así,
el tiempo no me alcanza.

Entonces el tiempo me domina,
ergo,
soy mi esclavo en el tiempo.